{"id":2671,"date":"2022-02-20T10:00:00","date_gmt":"2022-02-20T09:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.raetia.net\/?p=2671"},"modified":"2024-06-11T15:21:53","modified_gmt":"2024-06-11T13:21:53","slug":"verortung-perspektive-_08","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raetia.net\/it\/verortung-perspektive-_08\/","title":{"rendered":"Verortung & Perspektive _08"},"content":{"rendered":"
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\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

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Beistand (III) 20.2.2022<\/h6>\n\n\n\n

Wolfgang Koeppen<\/strong><\/strong><\/strong><\/strong><\/h2>\n\n\n\n

(1906 – 1996)<\/h2>\n\n\n\n

Die elenden Skribenten<\/strong><\/mark><\/strong>
Aufs\u00e4tze
Herausgegeben von Marcel Reich-Ranicki
Suhrkamp Verlag, Frankfurt 1984<\/em><\/p>\n\n\n\n

Elfriede Jelinek : Interview mit Wolfgang Koeppen (Auszug)<\/strong>
Erschienen am 15. November 1991 in der ZEIT  unter der \u00dcberschrift \u00bbIch riskiere den Wahnsinn\u00ab<\/p>\n\n\n\n

\u00b0
Ihr letzter Roman, \u00bbDer Tod in Rom\u00ab, ist 1954 erschienen. 
Danach ist Ihnen das einzigartige Kunstst\u00fcck gelungen, Ihr Schweigen in den Rang einer literarischen Leistung zu heben.
W<\/strong>olfgang K<\/strong>oeppen:<\/strong> Das ist nicht mir gelungen. Das haben andere getan.<\/p>\n\n\n\n

\u00b0<\/p>\n\n\n\n

Finden Sie keinen Sinn mehr in der literarischen Arbeit?
W.K.:<\/strong> Das w\u00e4re kein Grund, damit aufzuh\u00f6ren, denn sinnlos ist alles. 
W\u00fcrde ich ein normales Leben f\u00fchren mit einem normalen Beruf, f\u00e4nde ich das nicht weniger sinnlos. 
Einen Sinn erwarte ich nicht. Das Schreiben ist gelegentlich ein Rettungsboot im Meer der Sinnlosigkeit. <\/p>\n\n\n\n

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Ertragen Sie es, zu leben, ohne zu schreiben? 
W.K.:<\/strong> Sehr gut sogar. Es gibt Tage der Melancholie, aber die k\u00f6nnen auch sch\u00f6n sein. 
Ich m\u00fc\u00dfte es machen wie Thomas Mann, der sich jeden Morgen um acht an den Schreibtisch setzte, 
auch wenn er keine Lust und keine Einf\u00e4lle hatte. Dazu fehlt mir die Disziplin. 
Ich halte Arbeit f\u00fcr einen Fluch im biblischen Sinne. Im Schwei\u00dfe deines Angesichts sollst du dein Brot verdienen. 
Es ist eine uns aufgeb\u00fcrdete Last. Damit m\u00fcssen wir fertigwerden.<\/p>\n\n\n\n

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Ihr Verleger zahlt Ihnen monatlich eine gewisse Summe, die das, was durch Ihre B\u00fccher hereinkommt, weit \u00fcbersteigt.
W.K.:<\/strong> Das ist richtig. 
Haben Sie kein schlechtes Gewissen? 
W.K.:<\/strong> Nicht im geringsten.<\/p>\n\n\n\n

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Nach den Gesetzen der Marktwirtschaft sind Sie f\u00fcr ihn ein Verlustgesch\u00e4ft. 
W.K.:<\/strong> Was geht mich die Marktwirtschaft an? 
Manche Schriftsteller haben das Geldproblem schon mit der Geburt gel\u00f6st. 
Flaubert, Proust, Gide waren Erben. Das gibt es auch. 
Musil war in einer \u00e4hnlichen Lage wie ich. Dem ging es sogar noch schlechter. 
Rowohlt jammerte dauernd, was Unseld nicht tut, da\u00df er Herrn Musil sein Leben lang finanzieren m\u00fcsse. 
Ein Autor ist f\u00fcr einen Verleger eine Investition va banque. 
Irgendwann kommt das Geld wieder herein, in manchen F\u00e4llen erst nach dem Tode. 
Aber so viel bekomme ich gar nicht. Ich h\u00e4tte gern mehr Geld zur Verf\u00fcgung. 
Ich m\u00f6chte zum Beispiel, wann immer ich will, nach New York fliegen k\u00f6nnen.
Dazu m\u00fc\u00dften Sie Ihren Roman fertigschreiben. 
W.K.:<\/strong> Das sehe ich eben nicht ein. <\/p>\n\n\n\n

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1982 schrieb der Medienwissenschaftler Karl Pr\u00fcmm in der Literaturzeitschrift \u00bbSchreibheft\u00ab: 
\u00bbDie Unerbittlichkeit, mit der Koeppen bis heute die Verleugnung und Verharmlosung der Nazivergangenheit bek\u00e4mpft, 
ist gewi\u00df entscheidend gepr\u00e4gt durch die schmerzhafte Erkenntnis, 
wie nahe die eigenen Wunschbilder an die verf\u00fchrerische Seite des Nationalsozialismus heranger\u00fcckt waren.\u00ab
W.K.:<\/strong> Verzeihen Sie, aber dieser Mann ist ein Idiot.  <\/p>\n\n\n\n

\u00b0<\/p>\n\n\n\n

Haben Sie jemals Schuld empfunden? 
W.K.:<\/strong> Ja, in einer bestimmten Situation in meinem privaten Leben. <\/p>\n\n\n\n

Ihrer Frau gegen\u00fcber? 
W.K.:<\/strong> Ja. <\/p>\n\n\n\n

Sie war Alkoholikerin. 
W.K.:<\/strong> Ja, sie konnte zuletzt nicht mehr auf den Beinen stehen. 
Da habe ich sie in eine Klinik einweisen lassen. 
Ich habe sie weggegeben. Das machte mir Schuldgef\u00fchle. <\/p>\n\n\n\n

Aber es war die einzige M\u00f6glichkeit. 
W.K.:<\/strong> Trotzdem. 1985 ist sie gestorben. <\/p>\n\n\n\n

Wissen Sie, warum sie getrunken hat? 
W.K.:<\/strong> Das habe ich nie erfahren. Sie trank bereits, als ich sie kennenlernte. 
Sie war sechzehn Jahre alt. Ich traf sie kurz nach dem Krieg. 
Wir feierten ihren Geburtstag. Damals fand ich ihr Trinken noch lustig. 
Ich wu\u00dfte nicht, da\u00df es ein Leiden war, eine Krankheit. <\/p>\n\n\n\n

Hat die Trunksucht Ihrer Frau Sie am Schreiben gehindert? 
W.K.:<\/strong> Diese Frage beantworte ich eigentlich nicht. 
Ich liebte diese Frau. Nat\u00fcrlich gab es rein praktisch Verhinderungen. 
Manchmal habe ich mir ein Zimmer in einem Hotel genommen, wenn ich in der Wohnung nicht schreiben konnte. 
\u00bbDas Treibhaus\u00ab ist zum gr\u00f6\u00dften Teil im Bunkerhotel unter dem Stuttgarter Marktplatz entstanden. <\/p>\n\n\n\n

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Das B\u00f6se ist nicht aus der Welt zu schaffen. 
W.K.:<\/strong> Nein. <\/p>\n\n\n\n

Hegel hat es als n\u00f6tige Durchgangsstation zum Guten bezeichnet. 
W.K.:<\/strong> Das gef\u00e4llt mir sehr gut. 
Aber selbst in diesem Satz verbirgt sich ein Vorwurf. 
Ich halte das Schreiben f\u00fcr eine T\u00e4tigkeit, zu der auch Moral geh\u00f6rt. 
Das hei\u00dft nicht, da\u00df man sich positiv \u00e4u\u00dfern mu\u00df. Man kann auch
etwas Pessimistisches schreiben. 
Die Moral, die ich meine, ist heimlich, eine ganz kleine Giftpille, kein Kaiserdenkmal. <\/p>\n\n\n\n

Das sind jetzt Worte. 
W.K.:<\/strong> Ja, soll ich singen?<\/p>\n\n\n\n

\u00b0 <\/p>\n\n\n\n

In Ihrem Roman \u00bbDer Tod in Rom\u00ab vergleichen Sie den Menschen mit einem Esel. 
Sie schreiben: 
\u00bbZum Gl\u00fcck hat man ihm Scheuklappen angelegt, damit er nicht merkt, da\u00df es nie voran, sondern immer im Kreise geht, 
da\u00df er keinen Wagen, sondern ein Karussell bewegt, und vielleicht sind wir eine Belustigung auf dem Festplatz der G\u00f6tter.\u00ab
W.K.:<\/strong> Eine gelungene Stelle. <\/p>\n\n\n\n

Ja, aber was dr\u00fcckt sie aus? 
W.K.:<\/strong> Ich sehe darin ein gewisses Mitgef\u00fchl mit dem Esel. <\/p>\n\n\n\n

Nicht auch eine Anklage gegen die G\u00f6tter, die sich an seinen Qualen erfreuen?
W.K.:<\/strong> Nicht unbedingt. Ich sage nicht, Gott ist schuld. Die Frage, ob Gott recht tut, ist offen. 
Vielleicht kommt er gegen das Entsetzliche, das er geschaffen hat, nicht mehr an. 
Vielleicht ist er best\u00fcrzt \u00fcber die eigene Sch\u00f6pfung. Die Freude ist ihm vergangen. 
Aber das Karussell dreht sich weiter. <\/p>\n\n\n\n

Wer so denkt, ohne sich abzulenken, der wird verr\u00fcckt. 
W.K.:<\/strong> Ich riskiere den Wahnsinn. <\/p>\n\n\n\n

\u00b0 <\/p>\n\n\n\n

Wollen Sie lange leben? 
W.K.:<\/strong> So lange wie m\u00f6glich. <\/p>\n\n\n\n

Schriftsteller zu sein, war von Kind auf Ihr Wunsch.
W.K.:<\/strong> Ja, als kleiner Junge habe ich ein Schild an meine T\u00fcr geh\u00e4ngt. Darauf stand: Herr Tod, Literat<\/p>\n\n\n\n

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Kontrapunkt<\/p>\n\n\n\n